27

Quando o tempo ainda não passou, a gente espera o ônibus.

A gente espera até que cada momento do horóscopo decida...

Talvez cada um de nós seja todos os dias, suicida.

Quando o ônibus não vem, há um trem, há um avião.

A gente espera até que a vida esteja na cor exata...

Talvez sejamos passageiros diários de balas de canhão.

Quando o sol aquece o corpo, a gente espera a sombra.

A gente espera até que o romance termine com o adeus...

Talvez somos todos passaporte de uma grande obra de museu.

Quando o amor não é lamparina, a gente espera ao relento.

A gente espera até que o vaga-lume vagueie pelo caminho...

Talvez ninguém de nós espere flores de setembro.

Quando a música corroi o ouvir,

Quando a espera transcende o porvir,

Quando o 27 são todos nós e ninguém,

A gente espera...espera calmamente.

Talvez sejamos uma espera como água transparente.

Talvez sejamos castelos de areia a ruir

Talvez sejamos mesmo ilusão na multidão além.

Talvez sejamos novos rumores de grandes amores a se reconstruir. 

Meu voraz eu

Eu sou assim, desse jeito mesmo, sem frescura.

Sou disforme de uma partitura,

sou tela sem pintura,

sou branco, sou nêgo.

Não gosto de candura.

Tenho arrepios de frio,

Sou eu, sou você, sou nós

para quantos nós.

Eu sou da galera

Sou marginal do amor,

sou é do subúrbio.

Eu sou é simplista, querido!

Minha cor é o gueto

minha vida é da putaria camuflada.

Eu sou Gabriela,

sou puta delicada.

Menina mimada.

Eu sou então, meu próprio peito,

sou quase o namorado perfeito.

Sou mesmo é senso comum,

patê de atum.

Sou amante, mãe Joana.

Eu sou suas entranhas

e as tuas roupas estranhas.

Sou ele, elas.

Sou o teu desejo em cada esquina

Eu sou a própria Joaquina,

a verdade entre celas.

Eu sou isso querido, nada mais.

Deixe tudo para traz

Meu desejo é voraz,

rapaz.

Meu corpo não se sacia.

Eu sou é tua sede macia

eu sou é teu gozo até amanhecer o dia.

Eu sou isso, querido:

Um doce perigo.

Tesouro de princesa

Era uma menina barrigudinha

Era uma menina de estranha envergadura

Era uma princesa de roupa mesquinha.

Era a menina que pintava

Era a princesa que cantava

Era a criança que de boneca se enfeitava.

Uma boneca que se enfeitava de criança era

Uma princesa que cantava e pintava a menina era

Uma roupa mesquinha de envergadura estranha

Uma princesa estranha com uma menina de envergadura barrigudinha.

Nada ela tinha

Tinha nada nas mãos

Guardava uma velha caixa no vão

Nada mais, nada menos

Um coração

De papel

Era uma menina barrigudinha de cachos doces

Igual ao mel

Era o próprio amor feito a pincel.

Outro cais

Vai embora. Já deu.

Foi eu... Eu também fui

agora é sua vez!

Mas que seja por toda vez,

uma única e nada mais.

Nada além. Não terá nem um vintém,

porque não amas ninguém.

A poesia se perdeu

e a face tornou-se breu...

É só uma sorte de plebeu,

Nada mais!

Então, meu coração vai pra outro cais,

aonde as velas não sejam tão banais

e a nau volte sem demora

Ainda antes das três!

Escarlate pureza

Daria rosas brancas para você se soubesse de teus dias.

Faria dos espinhos ninhos de passarinhos se fosse seu guia.

Espetaria com carinho tua alma, até manchar cada pétala.

Invadiria mansamente o vermelho de teu sangue, com nuances de pincel.

Escolheria tons de mel.

Encontraria mil abelhas, forjaria uma colmeia, bem na beira do céu.

Se soubesse o que há por traz do véu.

Se soubesse que amar é o voo da águia.

Não!

Cortaria vorazmente as rosas brancas com a língua

Enfeitaria tua cabeça de escarlate.

Desejaria uma selva escura e uma noite transparente.

Acolheria o amor como quem acolhe uma serpente.

Finalizaria uma tela em tons de fel.

E por fim, morreria...

Porque depois do esquecimento só há o futuro que vai.

O futuro que nunca chega.

O futuro, igual ao camundongo,

Que na alma faz um furo.