Ângulo

Interatividade
In-
  Ter-
      Atividade-
                   Idade-
                          Da-
                             De
Ser conexões aos não anglo-saxões
Muito, muitos mexilhões...aos milhões
Aos deuses bárbaros
Que flutuam além
De todo seu corpo que não dou mais um vintém
Mas há quem tem
Atividade
Na sua vaidade

I(h!)luminar

Se todos os olhares fossem fiéis assim como a vida insiste em dizer que temos um pouco mais para olhar.

De tantos os cantos que escutamos, palavras soltas  e desejos revoltados que se desprendem da melodia para tornarem-se uma mera ironia. Mas a vida não a seria? Talvez.

Se todas aquelas palavras que foram cortadas antes mesmo de viverem fossem gaivotas perdidas longe do mar.

De tantos abraços imaginados e beijos incontáveis, que se rasgam silenciosamente corpo inteiro para tornarem-se só um aparente descaso.

Se fosse não fosse luz, não seria assim tão cruel toda a escuridão.

De tantos medos tolos, que deixamos nós dois escorrer entre os dedos numa noite de luzes foscas. 

Amor-tesouro-de-se-guardar

Foto: Jossier Boleão - resquícios no lixo da rua, em frente à minha casa.

Balada do bailarino – a verdade em sinopse

É um resumo redundante e curto, que se faz tecer nos olhares secos que escorrem entre os jogos de luzes da noite.

Ao aventurar-me nessa noite - que de criança não tem nada - sempre acho curioso demais as “subcategorias” e até dá vontade rezar mil Ave-Marias. Sinto-me tão perdido com as personagens encarnadas, com as danças desencarnadas, com os corpos tão perfeitos espremidos em sorrisos congelados.

Tudo não passa de uma balada, em que o bailarino por  si só de definição contorce-se sobre o eixo do outro na intenção de irradiar ao máximo possível seu cheiro de desejo/desejar/desejado. Igual à comanda de papel que se aquece no bolso da gente pedindo pra ser preenchida.

Tudo é uma mera sinopse. A noite do bailarino é o espetáculo perfeito para sua coreografia exata. Todos, nessa balada, são artistas e expectadores com tantos números e grandes expectativas numa selva que acaba se tornando tão turva de não enxergar ninguém.

A verdade é tão resumida, aliás, tão desnecessária. Pois perde espaço para cabelos que chacoalham ao som da música que diz tudo de um nada. Os pés que plantam de verdade o corpo são meros pregos enferrujados que tampam uma couraça inventada. Os olhares são afoitos, aflitos, desesperados para ver o máximo do que, na verdade, é mínimo.

O coração deixa de existir, de dizer algo, de se manifestar – não sei se por medo ou por vergonha de ver todo o movimento contrário a si – e dá lugar ao corpo elétrico que gira em todos os dos outros, na tentativa de ser grande, de ser galante e de ser mesquinho demais para ser belo.

A balada do bailarino não tem espaço para o pouco, mas tem espaço para o oco, para o fosco vestido num figurino brilhante, reluzente de sensualidade banal-fatal e no fim do espetáculo, o que vale é a interação com o maior número de espectadores e ainda tem espaço para o bingo final... que  afinal, qualquer um pode terminar a noite falando pétalas e distribuindo íntimo amor-banal.  

Aniversariar

O que é ter nova idade? Fazer aniversário?

É saborear os dias passados,

Sentir o gosto dos dias vindouros

É querer viver como se nunca tivesse nascido.

É ser inocente como recém nascido-crescido.

Aniversariar é se encher da força do verbo

Se tornar em cada dia um plano,

uma fuga, um alguém.

Aniversariar: verbo sem sujeito, sem predicado.

Incompleto por sí só.

Nova-idade, sagrado testemunho do meio dia e dez minutos

Evidentes tantos mil e um intuitos...

Rolinha de vidro

Bate, bate. Voa, voa. Para e olha.

Entristece e estremece.

Há no meu telhado,

De vidro quebrado,

Uma rolinha.

Passarinho, passarada

Passada em vidros.

Embaçada em medos

Liberdade por um vidro

Coração acelerado igual ramo na alvorada

Voa, voa..olha, olha..bate, bate

Não me mate,

Não me cure,

Não me beije,

Nem me ame.

Junte os cacos desse vidro estraçalhado

Costure os pedaços em aço

E junte as asas-coração em retalho.

Rolinha de pena.

Rolinha de vidro.

Noite fria

Toda emoção que há poderia vir em poesia. 
Todo amor que não há poderia ser pó. 
Toda vida que foi deveria seguir, como o rio que corre para ele mesmo, ao encontro do inexistente, mas tão existente que é forte para evaporar e subir. 
Toda raiva que assola o coração poderia voar como palavras encaixadas, 
quando não se há a verdade ou quando a ilusão é ...

Domingas Angélica

Uma, de crença na Santa Mãe, nos anjos, arcanjos

e santos.

A outra, crente no Senhor Javé.

As duas de grande fé!

Uma, de risada larga, de histórias de verdade inventada.

De horas marcadas e bem rezadas.

A outra, de ouvidos aguçados, de passos dados 

e pausas cansadas.

As duas na mesma estrada.

As duas de vidas desgastadas.

Uma velha,

a outra também!

Domingas de domingo.

Angélica no domingo.

Duas vidas inteiriças. 

Várias histórias e muitos causos.

No ônibus da mesma parada.

Com cheiro, sem odor

Eu gostava tanto daquele teu gosto de pele nua,

Que me deixava assim, numa maciez de ser toda sua,

Apesar de saber que a tua água na boca era demais crua.

Eu me encaixava tanto na sua palidez,

Que saciava assim, numa eternidade de rapidez,

Apesar de entender que sua língua era a embriaguez.

Eu detestava qualquer  som que fugisse para o odor,

Porque eu tinha medo de esquecer tudo com o calor,

Apesar de tirar todo o cheiro de minha pele por seu amor.

Eu gostava tanto quando a tua cor demais era nude,

Que me deixava assim, num inferno de inquietude,

Apesar de ver que aquilo tudo era uma fração da finitude.

Eu gostava tanto daquele teu gosto de pele nua,

Que saciava assim, numa eternidade de rapidez,

Eu me encaixava tanto na sua palidez,

Apesar de saber que a tua água na boca era demais crua.

Parta-me num abraço

Olhe atentamente para mim

E veja que não cheiro a jasmim

Que não sou fina flor, não sou relíquia que se dê valor.

Beije-me profundamente

E sinta que há vermes no vácuo de nosso espaço

Perceba que a minha lenta morte é teu cansaço.

Toque meu corpo agora

Pois esta é a hora

Já não sou mais eterno, assim como nosso amor.

Rasgue-me silenciosamente

Igual à carta de amor que não teve coragem pra postar

Sinta alegria ao despedir-se de tudo.

Olhe-me. Beije-me. Toque-me e me rasgue

Pois já estou aqui há tempos e muito é tarde.