27

Quando o tempo ainda não passou, a gente espera o ônibus.

A gente espera até que cada momento do horóscopo decida...

Talvez cada um de nós seja todos os dias, suicida.

Quando o ônibus não vem, há um trem, há um avião.

A gente espera até que a vida esteja na cor exata...

Talvez sejamos passageiros diários de balas de canhão.

Quando o sol aquece o corpo, a gente espera a sombra.

A gente espera até que o romance termine com o adeus...

Talvez somos todos passaporte de uma grande obra de museu.

Quando o amor não é lamparina, a gente espera ao relento.

A gente espera até que o vaga-lume vagueie pelo caminho...

Talvez ninguém de nós espere flores de setembro.

Quando a música corroi o ouvir,

Quando a espera transcende o porvir,

Quando o 27 são todos nós e ninguém,

A gente espera...espera calmamente.

Talvez sejamos uma espera como água transparente.

Talvez sejamos castelos de areia a ruir

Talvez sejamos mesmo ilusão na multidão além.

Talvez sejamos novos rumores de grandes amores a se reconstruir.