É
um resumo redundante e curto, que se faz tecer nos olhares secos que escorrem
entre os jogos de luzes da noite.
Ao
aventurar-me nessa noite - que de criança não tem nada - sempre acho curioso
demais as “subcategorias” e até dá vontade rezar mil Ave-Marias. Sinto-me tão perdido
com as personagens encarnadas, com as danças desencarnadas, com os corpos tão
perfeitos espremidos em sorrisos congelados.
Tudo
não passa de uma balada, em que o bailarino por
si só de definição contorce-se sobre o eixo do outro na intenção de
irradiar ao máximo possível seu cheiro de desejo/desejar/desejado. Igual à
comanda de papel que se aquece no bolso da gente pedindo pra ser preenchida.
Tudo
é uma mera sinopse. A noite do bailarino é o espetáculo perfeito para sua
coreografia exata. Todos, nessa balada, são artistas e expectadores com tantos
números e grandes expectativas numa selva que acaba se tornando tão turva de
não enxergar ninguém.
A
verdade é tão resumida, aliás, tão desnecessária. Pois perde espaço para
cabelos que chacoalham ao som da música que diz tudo de um nada. Os pés que
plantam de verdade o corpo são meros pregos enferrujados que tampam uma couraça
inventada. Os olhares são afoitos, aflitos, desesperados para ver o máximo do
que, na verdade, é mínimo.
O
coração deixa de existir, de dizer algo, de se manifestar – não sei se por medo
ou por vergonha de ver todo o movimento contrário a si – e dá lugar ao corpo
elétrico que gira em todos os dos outros, na tentativa de ser grande, de ser
galante e de ser mesquinho demais para ser belo.
A
balada do bailarino não tem espaço para o pouco, mas tem espaço para o oco,
para o fosco vestido num figurino brilhante, reluzente de sensualidade
banal-fatal e no fim do espetáculo, o que vale é a interação com o maior número
de espectadores e ainda tem espaço para o bingo final... que afinal, qualquer um pode terminar a noite
falando pétalas e distribuindo íntimo amor-banal.
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